В вуали мрачной,
Полупрозрачная
бледная кожа,
запястья тонкие.
В пыли чердачной
оборки пачкая
идёт, тревожа
шагами звонкими.
А с виду – монашка.
Но как же! Поблажки
не ждать от неё.
Упав со стола,
разбилась ромашка,
Словно мурашки,
тело твоё
пронзили осколки стекла.
Лишь взгляд её встретил-
ты, сам не заметив,
в любви ей признался,
Ведь разум затмила!
И, в духе столетий,
в объятия смерти
невольно отдался,
но путь твой - могила.
Увы, не дано выбирать,
или предугадать
кто понравится ей,
кого поцелуем отравит.
Никак не узнать
кому умирать,
о ком пропоёт соловей,
кто от берега ныне отчалит.