Что тебе приоткрылось
В дуновенье минутном
Этим душным, бескрылым
И замедленным утром,
На востоке молочным
И на западе серым?
Встрепенулось неточным
И нечётким размером
Новорожденной строчки,
Что уйдёт со слезами
По случайной досочке,
Переброшенной в замять.
Что тебе показалось
В нарочитом молчанье,
Что растерянно сжалось,
Продолженья не чая?
Ничего. Просто утро.
Будет день – будет ветер
Повезёт, так попутный…
Только это в секрете
Держит сгусток мгновений,
Что туманом повисли,
Предназначив забвенью
Неокрепшие мысли.