Поклонниц толпы во дворе кричат какой классный,
И имя у подъезда пишут краской...но всё напрасно.
На кухне закурил , проходит час, второй, третий...
И вот с одной из них проснёшься ты на рассвете.
Подобострастная - она не лечит твою душу,
Тебе бы просто знать, что ты кому то нужен.
Она пуста, красива, её нога на подушке...
Окно всю ночь нараспашку и, ты немного простужен.
Оставив её досыпать в своей холодной комнате,
Усталый ,необязанный, идёшь пить кофе на работе.
А мысли об одной, что осталась в далёком городе
Верной, преданной, родной,но ты её заморозил.
Которая не спрашивая "как ты?", просто помогала.
Любила до безумия, но тебе того было мало.
Хотел её сломить - она не прогибалась,
Просто жила тобою, а ты слабый... как оказалось.
И вот вернуть бы её - она ведь ждёт звонка,
И судорожно номер телефона по кнопкам набирает рука.
И сердце пропускает удары...гудков череда.
Вспотели пальцы, шепчешь: "ну же, скажи лишь да"
Но абонент не отвечает этим тихим утром...
Возможно он печален, или варит кофе кому-то.
И вспоминаешь, как она умела кофе делать,
С коньяком и корицей...а её губы доводили до предела..
И не дойдя до офиса всего-то пару кварталов,
Ты поднимаешь глаза к небу в поисках портала.
Сейчас бы к ней в объятья... Как же всё достало...
А она стояла в пробке... а мобильник дома оставила.