Толи полынь несёт,
Горечь свою с полей.
Может сорока врёт...
Всё уж, не быть моей.
Ветер щекочет степь,
Штормом шуршит трава.
И паутиной в сеть,
Кроется голова....
Клевер дурманит мозг,
Память мешает спать.
Дружно идёт покос,
Скоро в стогу лежать.
Всё отгоняю грусть,
Дальше к чужим краям.
Знаю ещё вернусь,
В омут заветный, сам.
Может полынь- трава,
С отлИвом свежих трав.
Скажет давай... пора,
И не ищи переград.