Порою слово, что кресало,
Съедает рашпилем кремень.
Жил человек и вдруг не стало
И не вернуть вчерашний день.
Где можно было всё исправить,
Расставить точки, падежи,
А не топить в своей отраве,
Со злом замешанной на лжи.
Обидный жест - какая малость!
Всё оставляем на потом.
Но только, сколько нам осталось
Не может знать, увы, никто.
Звук наших слов разносит эхо,
Нередеко их меняя суть.
Как прозвучат для человека-
О том подумал кто нибудь?
Всё в жизни просто - без метафор,
Для тех, кто любит уши греть.
Обычной прозой режет автор
Финальной, грустной пьесы "Смерть".