Завтра будет лучше,
завтра будем живей,
будем не в меру круче,
станем слегка посмелей.
Прыгать дождливым утром
с серых высоток крыш.
Крылья врастают как-будто
и вновь в атмосфере тишь.
Станем как звездочеты -
своду великому в дань
срежем небесные стропы,
кутаясь в млечную ткань.
И, стоя неловко рядом,
не пряча остывших лиц,
под звездным снегопадом
греем в руках синиц.
Это не будет просто.
Просто - вообще никак.
Щеки царапают слезы.
Ладони сжимаем в кулак...
Только не смей прощаться
и даже не смей прощать,
останется улыбаться,
когда будем умирать...