***

Когда накопятся сверх меры
Грусть, скука, боль и недовольство,
Когда врожденные манеры
Скрывать уже не смогут злости....

А волны ярости напрасной
Одна за другою находят,
Нелепые женщины в красном
Меня за собою уводят.

И вместо меня остается
Другой, посторонний, прохожий,
Он дышит, как я и смеется,
Но смех у него не похожий.

Он рвет надоевшие книги
И ходит кругами и ходит...
Глаза закрывает, и видит
Что все кто вокруг - не подходят!

И мысли, танцуя по краю,
Ему повторяют одно:
Нам нужно... нам нужно... не знаем...
Он пьет, задыхаясь, вино.