Нет для поэта радостней обузы,
И нет надёжней стимула к письму,
Когда к нему приходят в гости Музы,
Соперничая в ревности к нему!
Другим они надоедают даже -
Идут толпой, являются во сне!
А у меня - всё та же Муза, та же,
Да и она - неласкова ко мне.
Я от неё бываю независим,
Когда не вспомню сотню раз на дню,
Но даже если изменю я мыслям -
Стихам я никогда не изменю.
И те стихи, которые короче,
И те стихи, которые длинны,
От первой строчки до последней строчки -
Всегда одной лишь ей посвящены.
Вот и теперь - глаголицей земною
Мне свыше продиктуется строка,
Пока гуляет Муза - не со мною,
И не в моей руке - её рука...
Июль 2012