Рисует осень картины:
Земля под пёстрой листвой.
Настало время рябины
Блистать своей красотой.
В наряде, словно принцесса,
Портной такой не сошьёт,
Стоит красавица леса,
Зардевшись, милого ждёт.
А милый – ветер-гулёна –
Умчался вихрем к реке,
Недаром, видно, ворона
Всё каркала в березняке.
Там, ветви склонив у обрыва,
Плакучая ива растёт.
И он теперь ей, шаловливо,
Красивые песни поёт.
В разлуке рябина страдала
И думала день ото дня:
"Зачем я его повстречала?
Совсем он не любит меня.
Недавно ещё, обнимая,
Мне столько шептал нежных слов,
А нынче, меня унижая,
С другой, при всех, крутит любовь.
Судачить начнёт вся округа,
Жестока лесная молва...
Уж лучше б топор лесоруба
Срубил бы меня на дрова!
Сгорела бы ими я в печке
И стала простою золой,
Не знала бы, что он на речке
Слова шепчет нежно другой".
Заметив печаль её, осень,
Сказала: "Такой красоты
Не сыщешь у елей и сосен,
Неужто несчастлива ты?
Рябина моя дорогая,
Печалиться повода нет.
Под дождиком слёзы роняя,
Послушай мой добрый совет:
Кругом ухажёров немало,
Лишь веткою их помани...
Быть в грусти тебе не пристало,
Найди своё счастье в любви".
Рябина же ей отвечала
(Вся в пламени вызревших бус):
"В любви я счастливой не стала,
Была она горькой на вкус".