На северном острове,
где в глубоких ямах даже летом не тает лёд,
И выпь склёвывает соль с камышовых струн -
Стоит каменный скит без крыши и половиц,
и в нём никто не живёт;
Под стенами кадит пыльцою трава-плакун.
К нему ведёт десяток по ГоЭлРо повёрнутых рек.
Поэтому,сколько туда ни греби -
всё стремишься вспять.
На скиту вместо крыши усатый сидит человек...
Или это серое облако?
В лихоманке и не разобрать.
Но всё-таки ныне июль,
и луг так же зелен,как и везде.
Так же беспечно желтеют несведущие сорняки.
По лазурной пашне,
в белой своей борозде
Сверхзвуковой пегасик накручивает витки.
В прежней трапезной,в бывшей келье -
колоскам безымянным цвести.
Истлевший рот провалился,
а череп глазниц не сомкнёт.
Человек вынимает трубку
из грудинной своей кости...
Выпь садится на вёсла,
и её затягивает в водоворот.
Теням потребны лишь стены -
не настилы и потолки.
Мёртвые входят в землю,
ввинчиваясь как бур.
К обледеневшим струнам движется от реки
Танцующий клок тумана -
будто бы Радж Капур.
08 июля,2012