За окном моим Суоми простирается сама,
Каменистые дороги, невысокие дома.
Белки, зайцы рядом бродят,
Воздух чист: сосна, да ель.
В белокуром том народе,
Не заметна канитель.
Я люблю свою Россию, и Москвы дороже нет.
Но, как только ближе к лету, в сердце трепет нет-да-нет.