На старом кладбище сырая тишина,
Перед рассветом полнятся туманом
Тропинки узкие, заросшие бурьяном,
И душный холод, за волной волна,
Доносит сюда запах фимиамов.
В оградках тесных заперты кресты,
Их стертые и выцветшие лица
Как будто бы с собой зовут - забыться,
Зарыться в погребальные цветы,
Сполна душевной горечи напиться.
Старуха в черном с веником в руках
Листву сметает палую с могилы,
С трудом сгибаясь, дышит через силу,
И дланью прикасается слегка
К портрету, на котором ее милый.
Мы жили, мы цвели! Но как давно...
Истлели письма, поцелуи, грезы
И в первый раз подаренные розы.
Года промчались быстро, как в кино,
А ныне что? Лишь старческие слезы...