Я приснился себе в прошлогоднем июле,
и в том сне до сих пор я живу и дышу.
Все, кто только хотел, в сон ко мне заглянули,
а вот ты не идёшь, как тебя не прошу.
В мире сна моего оживают фантазмы -
удивились бы им и Магритт, и Дали -
старый зонтик со швейной машинкой в оргазме...
Но тебя я не вижу, и сердце болит.
Ты, наверно, приснилась кому-то иному,
он тебя заманил в свой ужасный кошмар,
на свой череп прогнивший напялил корону,
объявить королевой всех снов обещал.
Но пути наших снов непременно схлестнутся,
ты увидишь, как он был с тобою жесток.
Его сны - лишь бесплодное семя поллюций,
уходящее в серый от страха песок.
И в мой сон, напоённый любовью и страстью,
ты войдёшь, чтобы вместе со мною дышать,
станешь грёзой моей и великой напастью,
и не сможет никто нам уже помешать.