Цветы в хрустальной вазе на столе,
колышатся на окнах занавески,
мечта вперёд стремится на сто лет,
варьируя литоты и гротески.
Привычек тяжела всегда печать,
и нет от этой пагубы отвычки,
но можно на природу убежать,
испить святой чтоб, карстовой водички.
Ну, а пока беснуется перо,
гордясь своею данностью от Бога,
за окнами стемнело и к зеро
подходит время в заданности строгой...
Пока мой стих к полёту не готов,
души в нём нет и преданности жанру,
но техника отточена зато
и рифмы с неба падают на-шару.
Вдруг сверху САМ мне шепчет вот о чём:
цветы и занавески - всё по делу,
вода из карста - тоже горячо,
но надо,чтоб озноб прошёл по телу.
Задумался, в строке уйдя в себя,
от звонкого часов очнулся боя,
гляжу - цветы на столике стоят,
явилось недовольство лишь собою.