Укатанная, лёгкая дорожка в безоблачную метит синеву.
Как будто подустала плодоножка - и плод безвольно валится в траву.
Я падалицу трогаю ногою. А в небе, в недоступной вышине,
красуется румяное, нагое, увы, не предназначенное мне.
Мы так живём: судьбу кляня, эпоху, к родному прикипая уголку,
вынашивая замыслы, что кроху, выхаживая хворых, как строку.
Не ценится что запросто даётся, не требуя расходов и забот.
А счастье это то, что остаётся за вычетом несчастий и невзгод.
9 июля 2012