То ли сон, то ли смерть, то ли жизнь у меня такая.
Что ни день, что ни взгляд, то кувалда. А я наковальня.
Этот панцирь на мне кто-то должен пробить извне,
Как красавице спящей открыл гроб хрустальный герой.
И не нужно готовить к прыжку, парашют – это тягость секунд.
Пусть герой помолчит, и не будет пробела в «немой».
Этот гроб, эта смерть в хрустале – крайняя степень.
А возможности жалят меня словно гнусные слепни.
Ироничный настрой – лишь попытка забыть и забыться.
Боже мой, это смерть?! Жизнь, стирая свой образ, мне снится?