Как я долго не писал,
Потерял меня читатель -
На диване пролежал,
Мозг опух, как показатель...
Надо стих, какой сваять,
Чтобы помнили, любили,
Только, где бы тему взять,
Чтоб о ней все говорили?
Нет хороших новостей...
О политике – достало...
Написать про голубей?
Или – тучка грохотала?
А, что вижу, напишу,
Только мне б разжиться рифмой...
Эх, навешаю лапшу
С умной мордой и харизмой...
«За окном чудесный день...»
Что бы срифмовать мне к слову?
К «дню» подходит слово «пень»,
Но не красит он основу...
«Птички весело поют...»
Дальше - пошло... Я не буду,
А не-то, ещё побьют,
Иль припишут к словоблуду.
Про любовь писать облом...
Про неё любой напишет...
Где она здесь за столом? –
За стеной со стоном дышит...
Лучше я пойду, посплю –
Утро вечера мудрее...
Чай, да с мёдиком попью,
Утром встану на заре я...
Тело пало на диван
И укрылось тёплым пледом.
Сон подкрался, как дурман
И понёс куда-то следом...
Облака и райский сад,
Слышно песни херувимов...
В танце девушки кружат,
Развлекают серафимов...
Золотой стоит фонтан,
Бирюзовые потоки
Извергает, как вулкан
И питает все истоки...
Дева - глаз не оторвать,
Омовенье совершает...
«Как же милушка Вас звать?»
Мысль спонтанно возникает...
Дева бросила свой взгляд,
Улыбнулась и спросила:
– Неужели не признал?
Ведь избранник ты, мой милый.
Вспомни, кто тебе поёт,
С кем связал ты прочно узы,
Образ, кто тебе даёт???
Ты не помнишь имя Музы?
– Неужели это Ты
Вдохновенье посылала,
Сыпала из слов цветы,
А потом, совсем пропала?
– Не «пропала», я с тобой,
Постоянно я шептала...
Ну а ты, совсем глухой,
Редко слушаешь и мало...
Муза крепко обняла
И в уста поцеловала,
С плеч рубаху сорвала
И опять к себе прижала...
Испарился сладкий сон –
Будто не было и вовсе...
В голове шумящий звон
И эрекция, как кость есть...
Что-то снилось, не пойму,
Что же так разволновало?
Возбуждён так… Почему?
Сердце бешено стучало...
За окном чудесный день,
Птичьи трели раздавались...
На стене от ели тень,
Но стихи мне не писались...