И если это не личная Меланхолия, то, что же еще тогда?
Псы бездомные слижут с пальцев запах последней женщины,
Разрывая на части собственный разум, ты опять назовешь это вечным.
Этим вечным любовищем, космосом, который хочется грызть,
Словно каменный сахар, губы сдирая в месиво.
И если это точно не Меланхолия, то боль растянется на года…
Потому что нет у этого ни конца, ни начала, есть запах и вкус
От внезапной свободы сводит горло спазмически, ты в него заливаешь свинец,
С каждым словом, рождаемым в муках, капает сок мой пылью космической…
Так Сверхновая переписывает историю мира с конца на конец
И начало положено, только судно по звездам уже не положишь на курс…
И пусть имя мое растает осколком ледяного тороса в твоих губах
У него вкус безумной свободы,
Живущей
В бегах