На расцвеченных красным полях
Никуда не спешащего лета -
Жёлтый росчерк, случайный взмах,
Как трёхмесячная комета;
На песке, на твоих губах,
И на небе в парн'ых разводах;
Снова шепчет безумный маг
О тебе, о судьбе, на колодах
Одинаковых алых рубах.
...
Мы, я знаю, всего лишь прах,
Но, как дни из святого колодца,
Поднимается в облаках
Твой веснушчатый облик солнца.