Воздух шинкуя пластами сала,
пьет ноябрют сакральную дату
с хлебом- сколько ни съешь- мало,
к старости- как ни прямись- горбатый.
Дорога пряма - словно правда прежде,
если не полнить карманы утлые,
ты - на финишной. Стонешь реже,
все - присаливая прибаутками.
Если романы пишутся - дышится,
только сжимается время шагренево…
Брось же! – смотри, как рассвет колышется,
красный и синий сводя в сиреневый.
Будет рассвет поджигать окраину,
день раздувая сосредоточенно,
брось же писать!- и живи правильно,
Б-г поможет, если захочет.
Хочешь?- я выучусь шить и стряпать,
буду носки собирать по дому,
хочешь букофф?- начни карябать
пару петроглифов веку другому,
доктора вызови, ляг в больницу,
выйди на пенсию по болезни-
ноль забот, вот тебе и Ницца,
вот и дыши, сколько вдоха влезет!-
Нет же!...
…ночами твои литгерои
входят, сражаются, бьют – умирают,
пьют, рождаются, ржут и воют-
всяко взрывая чертоги рая.
Царства законные изнутри них
рвутся наружу, и - вот уж схватка!-
ты -то ли Нестор, Гомер ли, Плиний,
может, ты – Гитлер? твой бункер- хатка…
Разве власть - на здоровье – сменишь?
Не равноценен обмен и с хлебцем…
Твой роман со Временем- фетиш,
что тебе, Rexus, до нас, плебса?
Боже…
утрачен такой мужчина-
хоть заспиртуй! - сохранив образчик…
Если Ты не найдешь причины-
выжить ему - помоги собраться.
Милый…
Я не трепещу, плача,
выдержу все, только сердце ёкнет…
Если «крест мой по силе» - значит,
я, мой Леннон, и есть твоя Йоко.
Так и запомню тебя с нимбом
дня под сакральной датой колючей.
Только – слова, что сказать могли бы,
тайной своей так и будут мучить.
11.11.11