О чём вы пишете, ублюдки?
И что читают палачи?
Кто умирает в эти сутки,
Когда перо скрипит в ночи?
Зачем вы держите обманом
Созвучье рифм, сплетенье слов?
Таких, как вы, всегда навалом -
Поэтов дня без вещих снов.
К чему истрачены чернила?
Воспеты грех и грязь, и вновь
Не знали вы, как серебрила
Виски коварная любовь.
Зачем вы пишете про это?
Ведь ваше сердце не спасёт,
Ни опечаленное лето
И ни застывший ранний лёд.
В словах своих не трепыхайтесь,
Не мучьте душу и чело.
Ведь через двести лет - не майтесь -
Не вспомнят ваше барахло.