Мы сегодня безумны, как завтрашний сон,
Как листва золотая в преддверье мороза,
Как любой, кто хоть раз был в безумца влюблен,
Как опавшая в землю замерзшая роза.
Солнце молча уходит в горячий песок
По обманчивым струнам тугой тишины.
Мне дорога на запад, тебе – на восток,
В океаны заморской, чужой стороны.
Трону гулкой гитары звенящую нить,
На свирели мне вторит мальчишка-пастух.
Эту песню нельзя никому изменить,
Эта песня как мысли, которые вслух.
Там, на западе, топи, леса и пески,
Перекрестки дорог в красно-желтом тумане.
Как же выжить среди этой серой тоски,
Прикорнув на верблюде в чужом караване?
На востоке бездонный седой океан,
Море синей, соленой, бессмертной воды.
И ему все равно, что бредет караван
Уже сутки без влаги и день без еды.
Но безумцам не нужен ни холод, ни снег,
Они сами в себе воплощение мечты.
И размеренный шаг, или, может быть, бег,
Доведет караван до земли красоты.
Там уже можно дальше на паре своих,
Протирая подошвы о камни дорог,
Сочиняя балладу, роман или стих,
Или просто, не целясь, давить на курок.
По дорогам в глухой беспросветной ночи,
По дорогам среди бесконечного дня,
На полях свежевспаханных пляшут грачи,
И усталость – всего лишь пустая брехня.
Мир замкнется в кольцо, как железный штурвал,
И сольются мой запад и чей-то восток.
Будет можно сказать, что еще не сказал,
И никто никогда уже не одинок.