РОк.
Мне б гитару хоть на пару
Неизведанных минут,
Ох, и дали б мы вам жару –
Круче, чем рома дают!
Ох, как души обожгли бы –
Что там таборный костёр;
В пляс пошли бы даже рыбы!..
Впрочем, это – чистый вздор.
И не в рыбах тут загвоздка –
Им в охотку бы сплясать.
Да съязвила память хлёстко:
Не умею я играть.
Ни гармошкою, ни скрипкой
Не владею отродясь.
Я и с арфою-то хлипкой
Не вступал ни разу в связь.
Не пройдусь по барабану
Страстной дробью громовой.
Лишь бутылкой по стакану
Бью трясущейся рукой.
Только скрежетом зубовным
Оглашаю белый свет,
Коль нутро пылает, словно
Ад, где и рассолу нет...
Правда, есть ещё отрада,
Что не всякому дана.
И тому уж сердце радо,
Что судилась мне она.
Что умею я порою
Милых глаз рассеять грусть,
И, без скромности, не скрою,
Что способностью горжусь.
Я, возможно, тут не первый,
Но и не последний я.
Инструмент – мои же нервы,
Виртуоз – душа моя.
Чуть забудусь – потревожу
Лиру звонкую, и вот,
Еле слышную сквозь кожу,
Серенаду плоть поёт.
Утишается тревога.
Дивный рай доступен вновь.
Поражая даже Бога,
Наполняет мир любовь.
Счастье – чувством, словно манной,
Чей-то голод утолить...
Чем тебе, мой гость нежданный,
Гость желанный, угодить?
рома – цыгане
10.07.12.