У тебя в стихах постоянно кто-то что-то закуривает:
Winston, Parliament. и нет не курящих,
Кто-то едким дымом дышит, живет,
Рассыпается в звонках и минутах,
Верит в сказки,что осень вернется.
Там еще пару строчек про утро,
Что не доброе или доброе утро….
Ну и снова затяжки, вдохи.
Выдох, кашель, ну сколько же можно?
Там, об этом ,еще пару строчек.
И на этом можно закончить…
У нее же нет едкого дыма ,
Нет ни кашля, в тебе он остался,
Она пишет только о сладком.
Сладком белом, о сладком красном.
Рыжий вечер , локоны , ветер,
Звон бокала, не дай им разбиться…
У меня же все проще немного.
Только воды,где я
По сценарию предков должна захлебнуться
И огнем просушить все сырое,
На трубу в треском лихо усесться и
Забыть все, или забыться.
Ну,а может быть, просто,проснуться,
Да,проснуться, как всегда я хотела
И понять, что не тянет больше,
Что не нужно мне больше лето ,
Что во мне проснулся мой ветер.
Тихий уютный вечер.
Я ждала тебя, знаешь, годами,
Дай еще раз губами коснуться…
Не к тебе. А к тому бокалу.
Он мне очень уж приглянулся.