каждую ночь на твоём плече умирает девичья гордость,
в молчаливом присутствии бокала виски.
ты пишешь пару строк ей на память, обновляешь список,
толкаешь в пропасть.
«больше мы не увидимся.
don’t miss me».
призраки сонно бродят по опустевшему тёмному парку
и исчезают с первым лучом рассвета;
в твоих залах уже другая, следует за моментом,
мечтает выпасть осадком,
у ног твоих стелется
полотенцем.
ты выжимаешь её до последней капли, заветной жилы
и остаёшься первым в её объятьях;
она считает тебя последним, ты комкаешь её платье
и выгоняешь наружу силой;
она загадочно шепчет:
«I wanna kill him».
но не убивает (то ли воли в ней нет, то ли жажды),
уходит, без всякой надежды остаться;
каждую ночь ты убиваешь способность смеяться;
и то, что раньше казалось важным,
не стоит даже кончиков
твоих пальцев.