Я мог бы жить в райцентре (на селе),
где воздух свеж и солнце светит ярко,
с этюдником бродить среди полей,
а в музы взять румяную доярку.
Я мог бы жить в пресыщенной Москве,
а мог бы мокнуть в северной столице
и осквернять своим дыханьем сквер,
какой-нибудь,
в надежде похмелиться.
Я мог бы жить…
И собственно живу.
Того, что не случилось, мне не жалко.
Живу! Не в прошлых снах, а наяву.
От этих «бы» ни холодно, ни жарко.
Мой город – не столица, не село
и вряд ли – золотая середина,
но все пути отсюда замело,
размыло как-то неисповедимо.
Не слишком горбит ноша бытия,
пока здоров, условно, в меру молод.
Гожусь не только в деды, а в зятья.
Чем чёрт не шутит...
Есть хороший повод
мне у судьбы пойти на поводу
и разменять годков… побольше скажем,
сорвать ядрёных яблочек в саду,
который мной пока что не посажен…