Роняя вёсны, как листву
Идут года своей дорогой.
На перекрашенном снегу
Рисунок тает понемногу.
Из нарисованной руки
Бегут ручьи, преград не зная,
И слёзы на глазах близки,
О чём печаль не понимая.
Развёрнут целый мир, как холст,
Идеи ждёт для воплощенья.
Сегодня он казался прост,
Далёк от тайны сотворенья.
От заморочек уходя
К простым сюжетам и картинам,
Забыться повод находя
И приближаясь снова к минам.
Запретный плод своё берёт,
Своё включает притяженье,
Вновь в сложный лабиринт ведёт,
Метаний празднует рожденье.
Журчит ручей, несёт листок,
Переключающий вниманье,
Уходят сложности в песок,
Другой сюжет для пониманья.
То здесь то там, то день то ночь,
От размышлений к созерцаньям,
И путь то низок, то высок
Несёт богатство новых знаний.