Молот. Молот. Снова. Внутри меня… В кузнице холодно. На раскалённую наковальню падают удары, и звон раздаётся во всем мире.
Звон выстукивает красивую, ласкающую слух мелодию, кому-то он о чём-то напоминает, кого-то учит, у кого-то вызывает слёзы, но он рождает безумную боль в той душе, откуда доносится. На наковальне – сердце. Моё. Оно стучит, и холодеют руки, и всё внутри сжимается от нервного напряжения. Силы к жизни иссякают: они растворяются в кричащих ударах молота.
Я слышу все звуки, и это создаёт гнетущее впечатление одиночества во Вселенной. Прямо над нами всеми, надо мной – небо, открытое, видное нам, не крыша, а даль, под которой ходим мы и не замечаем своей незащищённости, ничтожности мельтешения, называемого жизнью. Все страсти, успехи, потери – мелки, как кожура от семечек, и даже сердечное биение, даже кажущаяся нам единственно ценной, всепоглощающей и искренней настоящая любовь. И она – ничтожна.
Стрелки независимо отстукивают секунды. В замочной скважине жалуется, и запугивает убитый ветер, и тревожит на лестничной площадке исписанную неприличными эмоциями дверь. За стеной ругаются. Скрипят и отражаются в стекле жёлтых окон шаги прохожих. Кажется, что пляшут в голове мысли, быстро топая ногами. Во всём – ночь, и всё – в ночи. Обострённый слух ловит мелкие, наполняющие мир звуки, словно бабочек. Из конца в конец проносятся так любимые всеми капли, падающие из крана, и будто даже тени сегодня сняли маски и обнажили то, что и они звучат.
И только сердце внутри и снаружи, заведённое проклятой романтической болезнью, самой распространённой на Земле, растворяется в поэтичных звуках суеты. Прислушиваюсь… негармоничное, раздражающее слух звучание, слитые воедино звуки плавают в тишине, как овощи в супе. Прислушиваюсь… да. В моём доме пела любовь…
* * * * * * *
Кругом рушатся правильные белые стены, становится треугольным солнце, и уже летят, несутся упасть мне на голову звёзды… По инерции – от них.
Ступени, ступени, ступени, повороты, долгая, бесконечная, грязная лестница – вниз. В зеркале – отражение луны. Под ногами на ступенях – яблоки, откуда? Не остановиться, не остановить… Разлетаются, словно принципы, пружины, и несётся без счёта бешеная часовая стрелка – к обрыву…
Деревья, дороги, дома, дорогие для кого-то люди – мимо. Пляшущие канкан занавески на чьих-то окнах – дальше. Змеями уползают одна за другой электрички, и над мостом дрожат провода. Навсегда. Либо нет, либо да!
Красные, синие, жёлтые, серые – прячутся предметы. Над крышами – тьма, сходит с ума.
Жест. Безмолвно крича, указал дорогу из этих мест. На пути – впереди возвышается Крест.
Пришла. Тишина и только лишь купола. Дрожь смиряя, видит всё с высоты. И спасенье – что на свете есть Ты.