Я без парусов и вёсел
просто уплыву из вёсен
в те края, где дом мой – осень
грустью золотит
позабытые страницы
книги, что мне только снится,
но с которою сродниться
я уже в пути.
Ненаписанная повесть –
чистой правды голос, то есть
незапятнанная совесть,
но чернила – ложь.
То, что хочешь, не расскажешь,
хоть на лист костями ляжешь,
но песок с пустыни – пляжа
в горсть не соберёшь.
Так прости же ты ли, кто ли
за привычку есть без соли,
но с приправой алкоголя,
этот мир до дыр.
Просто жить, скользя по краю,
сто раз по сту умирая...
Нет ни ада, нет ни рая,
только я и мир.
Только я и это небо,
где никто ни разу не был.
Как голодный ищет хлеба,
люди ищут смысл.
Но его не больше в мире,
чем детей в твоей квартире,
чем сплетенья нот в эфире,
чем безмерность числ.
Ненаписанные книги –
наши вечные вериги,
наши арки, наши лиги,
наши клубы – бред.
Мы друг другу в утешенье,
ради поиска решенья,
правды, данной в ощущеньи,
будто правды нет.