Это не день моей смерти,-
но как забавляются черти:
то схватит отчаянно сердце,
то взвизгнут вблизи тормоза.
…Кирпич упадёт в сантиметре,
слегка черканув по манжете,
лист шифера, сорванный ветром,
как мина, взорвётся в ногах.
Всё – мимо, чужое, не в адрес.
А в день моей смерти – не так.
С утра будет тихо и ясно,
спокойно и снег на ветвях.
Морозно, как в мой день рожденья,
а после обеда – капель.
Быть может, мои прегрешенья
Всевышний простит в этот день…
2012