Задумал я писать стихи,
Не дожидаясь нужных строк.
Пускай растут, как лопухи, -
Пускай – не к месту и не в срок.
Не нужен лопухам уход,
Им тесно – в душном цветнике.
К ним муза тайно не придёт
С заветной дудочкой в руке.
Не в храме, не в монастыре,
Не в заповеданной глуши, -
Им хорошо – на пустыре
Моей заброшенной души.
Заброшенной, как старый сквер,
Где не осталось и скамьи,
Где льётся золото химер
В багряном полузабытьи…
Здесь их беззвучные листы,
Не знавшие чтецов и чтиц,
Прочтут, быть может, с высоты
Лишь голоса безвестных птиц.
А ты, мой сказочный герой,
Всю жизнь мою им вслух прочтёшь,
И муза, проходя, пятой
Их шевельнёт, простив за ложь…