От мостов
Остаётся восторг костров.
Путь вперед обречен на восход.
Уходя, вырвать корни, забрать росток,
если не иссох.
Позади остается чернеть простор
берегов, не сошедшихся вновь.
Как и ранее — рваные раны,
кровь. Покидая кров,
отвергать все причины остаться там:
лучше сгинуть, чем верить словам
снова
мерить доверие по глазам,
не смотреть назад,
не писать, оставляя графит на листках.
Эти рукописи не в кострах,
но горят, освещая на свой риск и страх
неизбежный крах
перед будущим — прошлого. Выбор прост.
Мой компас указал на Nord-Ost
своей стрелкой, к одной из сверхновых звёзд.
В полный рост
разогнувшись, сквозь тернии путь проложить,
свой маршрут, вздымать грудь, дрожит
голос, миг, нить, терять
искать
находить.
В этом смыслы жить.