Ороси и меня, поливальщик.
Я не подниму голову, как иззнойный цветок.
Жизни во мне не добавится соком травы.
Слаще
ток
синевы,
чем молоко облаков.
От струй поливалки гибнет пыль вчеров.
Лето льётся больше овациями солнц,
чем зима освистами тьм.
Но в
со-
Ты
перехожу межу.
Теплится под рукой пепел моей Со-морры.
Ветер возносит столп из пепла моего.
Я – бес-словесный столпник.
Скорен
взвон,
только -
непокОмен покАмен он.
(Иргород, 6и10.6.12)