Изливать мысли на бумагу
погружаться в них как дети
может это и есть то счастье?
то лучшее чувство на свете?
может в этом весь смысл жизни?
весь её потаенный смысл
в прокуренных комнатах ночью
страданьях, сомнениях, мыслях
в измятых и рваных тетрадях,
в том, мать его, вдохновеньи,
которое, словно катер,
уносит поэтов бренных
в свои искрометные дали.
неужто вам этого мало?
что ж вам еще тогда нужно?
право, я вас не понимаю,
люди-всю-душу-наружу.