Навеяно всей нашей жизнью
* * *
Мне до дырки на затылке
Прожжено святым огнём,
Что вино у нас в бутылке,
Ну а истина – при нём!
Этой мудрости прозренья
На лилово-сизый страх
Я искал до одуренья
С корешами в кабаках.
Я найти её старался,
Как не ищут древний клад.
Я к истокам опускался,
Потребляя всё подряд.
Я нырял свинцовой дробью
И барахтался на дне.
Я своё здоровье гробил,
Не страдая о цене.
А не так давно с похмелья
Вдруг услышал глас с небес:
– Ты, мол, друг, как был Емеля,
Так и есть всю жизнь балбес!
Ты решал не те шарады,
Не в бутылке твой расцвет!
А на дне её – осадок,
Ничего там больше нет!
Как же так?! Ведь это, братцы,
Значит, строго говоря,
В этих поисках, признаться,
Жизнь растратил я зазря!
И теперь я весь в раздрае,
Как же?! Всё пошло вверх дном!
И, понятно, заливаю
Эту истину… вином!
Ташкент, 12.07.2012