* * *
В заплатах сон, как одеяло
из разноцветных лоскутков,
где общих тем ничтожно мало,
лишь отношения углов.
Где на правах такой же связи
не только сна пунктирный вздор,
а вид плеча из синей бязи
и жёлтый взгляд в прищуре штор.
Что сокровенный мир не клеит,
что рвёт в клочки изнанку дней,
когда её рука белеет,
крича доступностью своей?
Коварство чувств – зайти проститься
и вдруг проснуться нагишом
с той, с кем без боли не смириться
ютиться с краю чужаком.
Мужайся, дух, мосты сжигая,
руби ночных мгновений рать! –
Героем быть наград не зная –
не это ль доблести печать?
В прорехах день, что гимнастёрка
в лучистых звёздах на просвет.
Живёт любовь судьбой осколка
под сердцем, только шрама нет.
2003-2016