Опять – опять рисуя неумело
Он создавал творение души.
Черты лица ее бросал несмело
На лист холста в полуденной тиши.
Разрезы глаз и нежных губ изгибы
Спадающие локоны волос.
Все черточки лица были красивы
Ему сегодня - это удалось.
Палитра красок разлетелась тут
Румянцем щеки рдеют ярко.
Глаза зеленые к себе зовут
Душе от взгляда стало жарко.
Ему понятно трепетное чувство
Что вновь пылает и горит опять.
Пусть на холсте души искусство
Нельзя его сегодня потерять.