медленно... о,лениво!.. пасмурничаем с чаем с древней кумой ойкуменой... в лад с болезной бездольной презренной злой лживой ложной той этой заоконной въевшейся в кожу зеркал каждой окрестной лужи былью-ли-болью воли павшей в ноги инстинктам... стадным ли стыдным - не вникнем... стихнем... стихнем мы с нею сникнем... нем будет ник и лик наш... лишней лишней покажется жизнь и...
...и приплывут облака... и вечность - проныра,брысь! - быстро спрячется в тень, в душистый мир трав и мхов, детских страхов-грехов, забытья-забытья-забытья, снов наяву - с глазами, открытыми в память, в память о том, что все это - музыкой было и будет... и сочная свежесть весны, и серая влажность утра, грусть перед бурей бурей, грусть созревающей силы - о, эта грусть сладка, она - ожиданье восторга, она... давно позабыта.... и выросла та трава, и дождь тот стал бесконечным, и грусть его хоть и любит, но за ним ничего не видит... они моросят вдвоем, отрешенно, почти неподвижно - о, они знают свой срок, который не совпадает со сроками всех остальных, кого они раздражают, чьи воды сливаются с их неторопливой водою и вместе уходят в песок... И помнить о них не нужно. Не мы выбираем память, она выбирает нас.