Пора распутицы весенней.
Спросонья шепчутся ручьи...
Склонилась дней ушедших тенью
Зима у тёмной полыньи.
Хмельные ели на опушке
Ей гладят белое плечо,
И солнце, свесившись с верхушки,
Вослед вздыхает горячо...
Всё, всё – в пространство голубое
Уносит быстрая река,
И лёгкий, лёгкий запах хвои
Кружит Ей голову слегка...
И чудится: вспорхнёт синица, –
И лес, качнувшись, поплывёт,
Роняя сонные ресницы
По побережью талых вод...
8 марта 1987