Усталое лицо… и белый грим…
Печать скорбей уйдет с последним вздохом…
По воле рока ставший скоморохом
Не отыскавший веры пилигрим.
Твой хрупкий дух – лишь письмена утрат,
Закованных в бессмысленную сагу…
И тени мыслей лягут на бумагу
Фантазией поставив жизни мат.
Твой мир - осколок утренней звезды
Где свет и тьма слились в одной юдоли.
Задашь вопрос… Ответ: Не от того ли
Ты Фаэтон…
… утративший бразды.