Через путаницу веток
Вижу небо, всё в морщинах.
Заболело, видно, лето,
И болезнь неизлечима.
Здесь таблетки не помогут,
Не поможет и микстура…
Обращаться впору к Богу:
Сорок два – температура!
Лёд прикладываю к телу –
Он течёт с меня ручьями…
Лето вовсе захирело:
Стало жарко и ночами…
Помогите, добры люди!
Посоветуйте, как быть?
Что-то с нами теперь будет..?
Ведь без лета – нам не жить…