***

Воет сон на осколок луны,
стаи мыслей витают вразброд...
 на пол лета ушел от весны ,
 на пол лета обычных забот.    

Закусала заждавшись тоска 
и загрызла под ночь изнутри, 
крутит пальцем своим у виска,
отрывает бумажные дни... 

Давит кладью чужой,захребетною,
  тянет жилы и рвет пополам...
с духотою полуденной летнею
растеклась по иссохшим губам. 

Мне дождя,-что пьянил бы по-трезвому,
не жалея хлестал по лицу,
соскребая отточенным лезвием
соль разъевшую утром тоску.

 Не жалея ,березовым веником,
обмахать постаревшую плоть,
 чтоб печали былые-вечерние,
 как сорняк вырывать,да полоть. 

Из обносок в рубашечку чистую,
что не знала и грязи людской, 
только банные мятые листья
 да ушаты с холодной водой.