По-осеннему дым от костров
гладит нежно бездонную высь,
подарите мне столько стихов,-
сколько хватит на целую жизнь.
пусть скитаемся,словно не здешние,
пьяной горечи выпив стакан.
не святыми считают нас-грешными,
ведь за словом не лезем в карман.
И низложит все строки по полочкам
чей-то остро отточенный ум.
я не стану приличною сволочью
с неприлично записанных дум.
в мире много таких неприкаянных,
я себя понимал бы едва,
не разлившись вот так бы с отчаянья
черной кровью с заточки пера.
но быть может,назвав все по имени,
не коверкал слова на лету,
свежим взглядом от чувств не замыленным
видел в сердце чужом пустоту.
где ж запряталась будто от сглаза,
эта звонкая пряная тишь,-
что толкает в полет раз за разом
стаи мыслей с приземистых крыш.......