СТЕПЬ
Былое видится сквозь годы.
Ещё не раз нам окликать
его задумчивые воды,
его безоблачную гладь.
Бессильна возраста остуда.
Нет-нет да в памяти всплывёт:
степь, как прогнувшееся блюдо,
река и режущий осот.
Пахнёт июльскою полынью,
степной полдневной духотой,
где в небе, сонном и пустынном, –
диск солнца, яркий и пустой.
Он безмятежно проплывает,
не торопясь в закат уплыть.
Земля от жажды изнывает
и умоляет небо: «Пить!»
На сотни вёрст застыли звуки
и замер колос налитой.
Я снова, помня все разлуки,
шагаю степью золотой,
и лепит память две фигурки,
которым некуда спешить,
вдвоём мы, словно на прогулке,
и между нами – ни души…
Нас не догнать, не дотянуться,
ведь мы под солнцем и вдвоём,
и нам бы взять и обернуться, –
вот-вот уйдём за окоём.
Гляжу из дали необъятной,
года рассыпав из горсти,
мешают мне на солнце пятна
нас ни на миг не упустить.