Присущи нам рождения повторы,
Чтоб лет так через триста иль пятьсот,
Мы в мир вернулись,
Просветлённым взором
Предвидя всё на много лет вперёд.
Нет! Лет пятьсот так мало - лучше тыщу!
Всё это время, над собой трудясь,
Чего-нибудь искать...
А что мы ищем...
Любовь?
Друзей?
Иль со Вселенной связь?
Или себя, в своём сознанье мутном,
Беспомощно пытаемся найти...
Когда-нибудь, но каждый станет буддой!
Но сколько юг ещё должно пройти...