Который день не пишется...

 
      Который день не пишется уже,
      а мысли тупо бродят над глазами,
      и муравей копается в душе,
      ворочая железными тазами.

      Неровен бег по жизни колее,
      по траектории извилистой хромая.
      Как странник, по нехоженной земле,
      бреду и цель свою не понимаю.

      Коварно быт метается ужом,
      виляет то налево, то направо,
      и сон, как червем, бытом поражён...
      И что теперь мозги на место вставит?