Далеко, далеко
слышим плач мотылька,
развивавший по урнам
песок декабря.
Я скриплю по стеклу,
чужого окна,
как скрипела бы кошка -
все того же песка,
и сдирала бы кошка,
кожу дней января,
где мы тоже без кожи
дней февраля.
Всё положим на ложе,
закутав себя!
Что мы можем без кожи
любовного дня?
Мы так схожи
по роли
кошачьего сна.
P. S. посвящается Масе...
14.07.12 21:29