Жизнь ты наша, зебра полосатая,
сколько же отпущено нам дней?
И, чем дальше, тем полоска тёмная
всё длинней становится, длинней.
Может радость видеть разучились мы,
может лучик солнца стал бледней,
почему душа опустошается,
всё бедней становится, бедней?
Возраст ни при чём, да тем печальнее,
что порою дряхлый старикан
челюстью вставной заулыбается,
но не обнажит душевных ран.
От другого сердце разрывается,
от того, что наша молодёжь
кроет матом, колется, спивается,
танком на неё ведь не попрёшь.
По другому надо, по-хорошему,
сами мы ребят не сберегли,
в перестройку проиграли, в перевыборы,
дать добра им, света не смогли.