Я уже не грущу о тебе,
Всё прошло не оставив следа.
Может, вздрогну, увидев в толпе,
Так бывает, наверно, всегда.
Я уже не пишу горьких строк,
Не стою у реки на краю,
Не стреляю от горя в висок,
Не кричу как когда-то "Люблю!".
...................... Серик Устабеков
Д Е В А Л Ь В А Ц И Я П О Э Т О В
Тяжело быть ПОЭТОМ – в толпе:
У поэтов – ранимы сердца.
Он не может грустить «о тебе» –
«Просто так», не дойдя «до конца»!
Раз поэт – значит, душу – враздрызг!
Пулю – в сердце, иль в печень – кинжал!
Чтоб лежать посреди алых брызг,
Чтоб от страха народ завизжал!
Но мельчает сегодня поэт
( ПочемУ только – в толк не возьму?..)
С крыши – вниз?! На такой пируэт
Силы духа не хватит ему!
Испаршивел народец вконец
( Постарались, видать, доктора!):
Водки хряпнет – и всё! И ... звездец!
Лишь похмельем страдает ... с утра...
Нет чтоб голову в петлю – навзрыд!..
Или в омут – с обрыва – башкой!..
Знать, в ИСТОРИЮ путь нам – закрыт...
Да-а-а,.. поэт “тонковат стал кишкой”!
Он – обычно – топился, травился
Иль стрелялся (от горя!) в висок.
Ну, а нынче – слегка подлечился:
Лишь напишет – порой – пару строк...
...