Живёт поэт-нарцисс,
Вокруг себя он никого не видит,
Лишь в отражение любуется своё.
То в полный рост он встанет,
То приляжет, снова сидя...
И сам свои стихи читает перед сном.
Ему ужасно хочется, чтоб все его хвалили,
Но что-то мало вот желающих на этот счёт.
И потому на новый антураж он тратит силы,
Наивно полагая, что успех его найдёт.